Por aqui todos están muertos. Comen cuando no tienen hambre. Beben cuando no tienen sed. Se mueven cuando necesitan descanso. Follan cuando carecen de amor. Si. Esto es una reunión de muertos masticando la soledad en la que han abierto los ojos. Muertos buscando consuelo como si la muerte fuese un carnaval de antaño. Muertos hudidos en el profundo abismo de un extraño trance que no es ni sueño ni realidad. A diario mis ojos como estalacticas disparadas a las entrañas del vacío revolotean sobre sus cadáveres: De vez en cuando me cruzo con alguno que desprende una ligera luz ambarina. Pienso Ese tiene fuego almacenado en el alma. Pero la imnensa mayoría son estandartes marchitos al borde de un acanilado. Sus corazones como niños me llaman sin nombrarme. Sonrisas y suspiros deambulan en mi cara. No lo entienden. No lo comprende. La maquina no lo explica todo. Me estiro hasta la asfixia para atravesar la máscara trágica de su agonía. Me gustaria hacerles saber que mi extraña condición comprende el sentido adverso de su existencia. Hace tiempo ellos profanaron mi tumba con astillas y hogueras pero yo he despertado cantando. Si. Me duele no haberme quedado en ese espacio en ese mundo en miniatura en ese universo cerrado en el que mis células jugaban a la conformidad. Las armas caerán. Yo sobreviviré. Los pájaros saldrán volando de mis yemas.
